De Pó e de Poesia XV

Mestre...

A vida de círculos viciosos passa mesmo pela esquina, nas normalidades que de tão comuns se tornam invisíveis, redundâncias de mãos dadas com trivialidades... Nas dependências e crenças insistentes e descrentes...

Ele fecha a porta e abre o portão...

Apaga uma vida, pisa este chão...

O cimento nem se dá conta da vida

Que pulsa naquele caminhar...

Os ruídos tem som de gente

necessidade urgente

enxergar nem se sabe o que

viver nem se sabe para que

o que começa e termina

sem meio, sem fim, sem começo

não se explica em canções

não se traduz em palavras

nas barbas de um homem sábio

nas botas surradas da estrada

no pó, poeira perdida

na curva que disfarça a vida

um inverno de santos esquecidos

poemas de cartas marcadas

confusas percepções

incompreensão certa

se o ponto de vista

depende da vista de cada ponto

foge o sábio de barbas longas

mas coragem de fugir é medo de ficar

da cor do sorriso que nunca vi

a palavra escorre e mistura-se ao tempo

ao zoodíaco fatídico radiofonado em todas manhãs

nas crenças de muitas eras

nas relações que se perdem na estrada

para além da curva

e para aquém do pó

as letras que o homem arremessa ao papel

tornam-se palavras

e palavras recombinadas: sentimentos

quisera em tantas quimeras do frio inverno que se aproxima

a compreensão das sentimentalidades vendidas

a fotografia dos cotidianos registrados

mas eis que acordo

e ainda sou apenas um pequeno pedaço de humanidade

falho em palavras e falho em compreensões.