De Pó e de Poesia XXXÍ

Cada mês tem seu gosto...

Agosto

o mês do desgosto?

cada mês tem seu gosto

quem faz o gosto do mês?

quem faz o mês que te fez?

o gosto depende da espera

o gosto depende da quimera

do sonho que você alimentou

se chega em primavera

o diamante que a lapidou

se a mente em seu quem dera

gostar do que não gostou

agosto é ponta de faca

agosto é palavra afiada

na boca de quem falou

nas mãos de quem afiou

mas bem que prefiro inverno

tirando-me do inferno

do calor dos dias de sóis iguais

de muros, paredes e sonhos reais

e bem que se chega setembro

da primavera nem lembro

um motivo para sorrir

um sorriso pra se cumprir

a estação dos amores

que respinga o mundo em cores

nos amores que há por vir

quem quer sorrir quando tem frio

quem terá no olhar vazio

o prazer do dias cinzentos

dos odores bolorentos

das cores de triste fim

bem sei posso estar errado

mas entro em desagrado

se a primavera passa por mim

posso deixar dela um pedaço

posso perdê-la em meu compasso

desprendê-la de meu espaço

de meu abraço vazio

haverá um dia arredio

na caverna do existir

de frio de sorriso louco

de loucura muito pouco

amor tornado real

e mais dez dias de espera

pra se chegar primavera

que não chegue o carnaval

porque carnaval tem seu fim

e cada um é um

e primavera sempre estará por vir

em paisagem comum
o meu agosto
tem o gosto
da espera de um distante
o meu agosto se dissipa a todo instante
é feito de amores e amados
de malas e mensagens
de grandes almas amantes
de mudança de paisagem
meu agosto é feito de trilha arranjada
de dias, de madrugadas
de sonhos e de palavras contadas
de lágrimas derramadas
frágeis gotas salgadas
banhando a imensidão do rosto
a imensidão do gosto
da alma que o mês de agosto
renovou mais que a primavera
e eu vi a esfera
branca que posso entender
pairar no céu
que agora não posso ver
eu vi a hora se arrastar
quando você não quis chegar
vi a noite se esconder
o dia escurecer
a alma amanhecer
eu quis te crer
e de tanta fé te faço real
anjo desigual
calmaria em seus olhos
setembro chega pra matar minha saudade
desfazer a tempestade
com olhos de calmaria
setembro é alegria
e nada tem de mim a flor
não é setembro que me faz amor
não é o mar
que me faz amar
não é a ilha da magia
que me faz poesia...
tenho roupas negras sobre a pele
tenho a alma leve
metade de mim já está na estrada
tenho uma saia listrada
e uma bolsa a tiracolo
eu viajo por teu colo
me perco em teu suor
te tenho em cama vazia
setembro será melhor
 não há mais que alguns dias
pra que tudo que foi poesia
possa parecer real
e então haverá espera
tristeza fará quimera
em um mundo abissal
um sonho de amor perfeito
um calor que aqueça o leito
um som que não é passageiro
assim que abandonar setembro
sei tudo de que me lembro
é da espera por janeiro...
uma alma
que se acalma por você
um mês, um ano, um porquê...
quem sabe onde vai
quem sabe porque cai
nos gostos de um mês qualquer
no desgosto de uma unha mal pintada
no descaminho da estrada...
assim me parece agosto
um mês que tem o seu gosto
enquanto há proximidade
um mês me leva a cidade
perdida no litoral...
mesmo que só setembro
tenha-me nele em real
viagem de qualquer sonho
estrela de céu risonho
um anjo, o sol, um verão
em noite, em tempestade
três dias de eternidade
ao lado do amor perfeito
aquecem-se colos e leitos
deitam-se amores ao chão
não faz verão..
nada é de verdade
mas a ilusão
que o peito invade
aquece mais que o calor
ama muito mais que o amor
despeja palavras
por não te ter
refaz quimeras
em que é você
a estrela derradeira
de um céu de qualquer mar
a conjugação primeira
para o meu verbo amar...
Agosto?
Tem o gosto de te dizer
que você irá entender
em setembro
pelo que me lembro
porque tenho tanto querer
guardado dentro em meu peito
dentro em meu mundo derradeiro
e porque retornarei janeiro
para poder te mostrar
não há amor sem saudade
mas nem só de saudade vive o amor
e o nosso viverá da paisagem
da praia, do museu, da flor...
canhões a beira mar
o nosso viverá a buscar
uma nova poesia
nas mesmas páginas de antes
e a terra de alegrias
com seus faróis tão distantes...